24 de julio de 2008

El último trago

23 de julio de 2008

Girar al mismo mundo.

Luna aún quedate conmigo y aún no te vayas...la vida es un contratiempo...
sácala ya, sácala ya que la va a domar...

21 de julio de 2008

La rosa.






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cantan dos grandes de los Rubichi.

20 de julio de 2008

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Esta vez huyen las manos como piedras desgastadas detrás de los ojos,
ni la lágrima se permite, no se permite ni la lágrima ni la cama que se empapa, el final oscuramente verdadero donde no es todo negro sino irremediablemente oscuro.
Calles del barrio gitano se empapan pero son sin salida, duermen
los muertos de nosotros mismos en el agujero del que no percibe su forma,
Estuvimos cerca de lo que es impronunciable y el silencio se volvió grito, grito que retumbaba dentro de las manos hasta que se tocaba el dolor con un tacto de vidrio encendido. El dolor convive con los hierros de la memoria, y agarra los dientes, los ambulantes a lo lejos…miradlos…
Los sueños ambulantes… a lo lejos.

7 de julio de 2008

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Muerdo las pestañas,mis pestañas, demasiada cola en los pulmones...¿hacia qué?...Si sólo tuvo un momento la vida en los ojos y la despertaban para nada, Vómito de ti, oscura y desviada la luz te da en la cara y es un fluorescente larguísimo como los días que ya sabemos, lejos de alguien o muy lejos nunca déjará de ser una luz que no entiende de ojos.La hueca, la vacía, se sitúa en el paso de cebra y conoce los pasos para pasar a la otra orilla,las ciudades están llenas de reglas que nadie sabe de donde han surgido, soy una silueta blanca que esquiva guiris bronzeadas hasta tomar el color de una parrilla, por un momento cabe pensar que el camino sigue, que hay un banco que es el mismo y no es el mismo, y el mismo bar y no es el mismo, creo el muro necesario en los ojos para no marcharme la cara de rímel, un dos, un dos,dónde situarse para no caer, un dos, un dos, era lo único posible, un dos, no existe otro camino, el hueco, la cubertería que una madrina hubiera deseado, no fue así, no será así, no acaban las cosas como en el libro de juan marsé, las ciudades se limpian cada dia una y más veces, y aparecen otra vez sucias, etéreas, hermosas, pero sucias,la situación de la herida tiene una periferia delimitada por la fuerza. la verdad ahoga, la mar extraña y lejana...qué importa la mar en femenino, estoy situada en el cemento frío, desconocida de mi, la cabeza erguida y demostrando lo que no es, queriendo estrictamente que un sol vaya quemando la cicatriz.Hay museos oscuros, mujeres lamiendo,siluetas de fantamas asaltando las cabezas, la poesía ni siquiera es un refugio es lo que queda después de la gran tormenta cuando se debastó lo que había, letras que tiritan esporádicamente para no doler,la estructura de lo que tengo es aire,la estructura del camino denota irregularidad en los cimientos ...hay mujeres heridas que compran en en el Condis rodeadas de etiquetas con precios excelentes, mujeres sometidas a la situación peligrosa...Unos dicen que sobrevivieron, otros que nunca más, otros rodean su cabeza de música irreconocible, no se conoce el sitio , ni cómo, ni de qué manera, la rambla difumina miles de personas,¿Quién recuerda lo que quisimos?...El Zoo empieza o está terminando, se buscan aún señales en un lugar enojado para resistir...Los Zombies se pasean desde diagonal hasta guinardó...Quizás venga el silencio, la huída necesaria para enterrar...Quizás no se pueda ahora, ni mañana...La mar está triste y tranquila, pero qué importa si yo me sitúo en el cemento.Me renobaron los libros, aquellos, recuerdas?En está ciudad estamos rodeados,de locutorios y bibliotecas, y se busca,el fin.

6 de julio de 2008

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Detenida,la sombra prolifera en el espacio,el silencio es la norma,puentes frágiles y vestidos bordados de sangre referente,acostumbrate a desviarte de haberte conocido, ahora la muda después la penumbra,fuentes y cosas en perfil se difuminan en los aires, matemáticamente oigo reir o resulta que oigo reir,no es la situación, ni el precipicio de la prisa, enseñaron a la mujer el morderse las uñas esperando otro metro, una puede creerse la distancia suficiente o creerse una mentira mientras va enjabonándose, una puede cometer el crimen, dejar las manos caer en la arena sucia, un dobladillo en el pantalón negro fue cosido hace años por mi madre y el pantalón se pedió como tantas otras cosas...Manifiesto la presencia de tormenta en la habitación y en las escaleras de un edificio, manifiesto la carne blanca que no quiere tomar ni un poco de sol, manifiesto nidos de mosquitos que muerden al dormir, manifiesto hambre voluntaria en el estómago y en la garganta.
Detenida. la sombra prolifera en el espacio, el silencio es la norma, cualquiera que mire verá,cualquiera que entre manifestará lluvia ácida en los ojos,la tierra creará cuatro mares detenidos, mortalmente rosa, el libro se llamaba algo así,no, mortal y rosa, ahora sí, el escritor perdió un hijo y se le metieron los vidrios, que son el dolor, en los ojos.salió del laberinto o quizas no salió nunca...Vayamos a ver en que dirección vuelan los aviones, o a que hora parten los trenes, lejos, lejos, lejos, no vengais a buscar a nadie ni a nada...Lejos, lejos,lejos.¿la rabia?